Avec un geste délicat, elle a posé son cœur sur la table, l'a découpé en fines tranches, puis a retiré les épines qui y étaient plantées.

 

Une à une.

 

Il y en avait beaucoup.

 

Quand cela fut fait, elle entreprit de recoudre, avec une petite aiguille, et un joli fil rouge.

A la fin, elle remit son cœur en place, et il recommença à battre comme si de rien était.

 

C'est ainsi qu'elle racontera l'histoire, si vous la lui demandez.

 

Elle ne parlera pas de la douleur à chaque part tranchée, ou chaque épine retirée.

 

Elle ne dira jamais le mal que cela lui a fait, d'abord quand son cœur a été massacré par d’autres, puis ensuite par elle-même pour l’opération.

 

Elle ne vous parlera pas des cicatrices qu'elle sent encore à chaque battement.

Ni des larmes qui coulent parfois, au seul souvenir de ce qu'elle a enduré.

 

Elle ne dira rien de tout cela, bien sûr.

Et ce ne sera pas par fierté : mais simplement parce qu'elle n'y verra aucun intérêt de l'aborder.

 

Elle a survécu, c'est bien tout l'essentiel.

Pour elle, en tout cas.