Mille morceaux de papier jetés par la fenêtre.

Milliers de mots jamais dits, jetés au caniveau…

 

Comme je passais par là, j’en ai pris quelques uns :

Les mots essayaient de parler, mais ils ne disaient rien.

Ils étaient tristes, vains, vidés de leur essence.

 

Je les ai laissés, alors.

La pluie tombait, les papiers se mouillaient.

Les mots s’effaçaient.

 

Leur importance n’était que pour leur destinataire.

Et il a été jugé qu’il ne les lirait pas.

 

J’aurais pu essayer de les sauver.

Mais ce n’était pas mon rôle :

Il y a des aventures où je n’ai pas ma place.

 

Que sait-on de l’histoire des mots qui voyagent et s’effacent ?

De ce qui a été dit, mais ne sera jamais lu ?