Les êtres humains sont bien plus inventifs dans l’art de faire souffrir, que dans l’art d’aimer.

 

Quel est le plaisir à faire souffrir une personne ?

C’est quelque chose que je ne comprends pas.

 

La haine engendre des cycles de haine et de colère plus grands encore.

A se développer de la sorte, ton cœur s’assèche et meurt.

Tout meurt autour de toi, d’ailleurs… et tu te retrouveras forcément seul, à récolter les mauvaises graines que tu auras semé.

 

Car la haine, comme l’amour, revient toujours à son propriétaire…

 

Aimer, regarder fleurir et grandir quelqu’un, voilà un joli spectacle.

Et qui agrandit ton cœur en même temps, parce que l’amour offert se multiplie.

L’amour nourrit l’amour : cercle vertueux.

Et comme une rivière qui coule, il se déverse en un océan plein de bontés et bienveillance, prêt à nourrir ceux qui viendront après toi.

 

Je préfère aimer, développer l’art de faire le bien, plutôt que celui de faire le mal.

C’est un choix.

Aujourd'hui comme un dimanche :

Journée de liberté…

 

Que feras-tu de ta journée ?

 

Voler de branche en branche,

Ou s'arrêter pour méditer ?

 

Tourner les aiguilles dans l'autre sens

Et recommencer la journée ?

 

Aujourd’hui j’ai décidé

Sans compromis, sans discipline :

Journée entière de liberté !

 

Alors je me promènerai

- Dans les avenues de mes désirs -

 

Passant mon temps à rêvasser,

- Ou écoutant tous mes plaisirs -

 

Demain sera un autre jour

- Ou bien le même que celui-là –

 

Qui sait ce que sera demain

Puisqu’il n’existe pas ?

Traverser l'orage :

Pas la chose la plus simple…

 

C'est une tempête en vérité

- Un véritable ouragan -

 

Il faut être plus fort

Que les vents

- Plus lourd certainement -

 

Il faut résister tout en avançant,

Marcher à pas lourds

Et prudents…

 

Pas le plus simple

J'ai dit

- Et c'est vrai -

 

Mais les choses compliquées

Ne sont pas impossibles

- Elles sont faites différemment -

 

Après l'ouragan, il reste quoi :

La promesse d'une plage

Au sable doux

Ou bien :

La plus haute

Et plus belle des montagnes.

 

Ça vaut le coup,

Tu sais…

- Et c'est ce que je dis -

 

Tu y vas, c'est tout droit,

Tu peux partir dès aujourd’hui.

 

Vie de simplicité

- Comme feu de cheminée -

 

Auprès de toi

- Rien d'extraordinaire -

Peut-être juste du familier.

 

Mais quelle importance

- Si tout est clair -

 

Et les gens qui restent

Pour t'aimer.

 

Que la vie soit douce

Auprès d'eux

- Et chaleureuse -

 

Il n'y a rien d'autre à garder.

 La route de la guérison est faite de plusieurs allers-retours.

Il y a les impasses, les chemins où tu te perds inutilement, les carrefours où tu ne sais que choisir.

La plupart du temps, tu as l’impression de pédaler dans le vide et de ne pas avancer.

 

Mais c’est sans doute dans les phases stagnantes que tu avances le plus.

Parce que c’est là où tu te poses, pour réfléchir et ne pas prendre tes décisions au hasard.

Dans ces moments-là, souvent, tu es arrivée à un carrefour. Aucune route n’est mauvaise, car chacune t’apprendra une leçon.

 

Et les leçons sont utiles à la guérison.

 

Bien sûr qu’on se perd, c’est évident : ce n’est pas parce que tu as décidé de prendre le chemin pour aller mieux que tu iras mieux demain, ou que tu sauras magiquement comment aller mieux…

 

Le meilleur moyen d’arriver en guérison, c’est de se perdre : Arriver dans des impasses, et comprendre ce qu’elles sont.

Prendre des petites ruelles, et comprendre qu’il n’y a rien à y voir.

Se tromper aux carrefours, puis revenir sur ses pas.

 

L’essentiel, c’est d’avoir en tête une seule direction, un seul point d’arrivée : être mieux. Avec soi-même, avec les autres, mais surtout avec soi-même. 

 

La route ne sera jamais linéaire, et tu te tromperas souvent.

Mais avec le temps, tu apprendras à quoi elle ressemble, et tu te tromperas de moins en moins.

Jusqu’à ne faire plus aucune erreur et trouver le bon chemin.

 

Demande-toi simplement : qu'est-ce qui est bon pour moi, là maintenant ? 

Dans le passé

Cet autre toi

Cet autre moi

Se rencontrent encore

Et s’entrechoquent.

 

Pensent-ils à nous

Comme nous pensons à eux ?

 

Cet autre toi

Cet autre moi :

Ce que nous étions autrefois.

 

Et la douceur

Et la lenteur

 

Et la folie

Et les conflits

 

Cet autre toi

Cet autre moi

Auraient-ils pu prévoir

Tout cela ?

 

Avons-nous exaucé leurs vœux ?

Sommes-nous allés plus loin qu'eux ?

 

Dans le passé

Cet autre toi

Cet autre moi

Se rencontrent encore

Et s’entrechoquent…

 

Je pense à eux

A leur jeunesse

Et ce qu’ils ignoraient

- L’un de l’autre -

 

Je pense à nous

Aux inconnus

Que nous ne sommes plus

- L’un pour l’autre -

 

Faites attention, méfiez-vous :

La dame au manteau noir circule dans les rues de la ville.

Elle tient dans sa main droite un poignard bien aiguisé, et sait s’en servir.

Choisit-elle ses victimes au hasard, ou cherche-t-elle quelque chose de précis ?

Elle-même n’est pas sûre de savoir. Parfois, elle a l’impression de planter sans raison.

Mais à d’autres moments, elle se rend compte qu’il y a quelque chose de logique. Même dans les actes mineurs.

Comment choisit-on la prochaine victime ?

C’est toujours la question qu’elle va se poser.

Elle ne voit jamais le lien entre chacune, et frappe selon ses envies, ses caprices.

Pourtant, à la longue, et quand elle y réfléchit, il y a peut-être une logique.

Ce n’est jamais quelque chose de précis. Un bijou qui brille, et qu’elle aurait voulu pour elle… Elle frappe alors, et récupère l’objet désiré.

Un joli visage souriant… Elle prend la vie, comme pour conserver le visage avec elle. Rien que pour elle.

Mais ensuite, le visage ne sourit plus, il se fade. Quelque chose se bloque alors en elle : je voulais le voler, mais il ne m’appartient pas.

Ce n’est pas grave, elle repart puis recommence…

Et chaque nuit, parcourt les rues avec son joli poignard. Un jour, à force de récolter, elle se sentira riche, pense-t-elle…

Mais rien n’est jamais suffisant, et elle ne sait pas où elle s’arrêtera.

Elle n’a jamais été prise en faute, et parfois elle le souhaiterait presque. Car c’est la seule chose, au fond, qui pourrait l’arrêter dans sa course et sa recherche de trésors imprenables.

En attendant l’arrivée de ce jour, je vous le dis : méfiez-vous…

 

Mille morceaux de papier jetés par la fenêtre.

Milliers de mots jamais dits, jetés au caniveau…

 

Comme je passais par là, j’en ai pris quelques uns :

Les mots essayaient de parler, mais ils ne disaient rien.

Ils étaient tristes, vains, vidés de leur essence.

 

Je les ai laissés, alors.

La pluie tombait, les papiers se mouillaient.

Les mots s’effaçaient.

 

Leur importance n’était que pour leur destinataire.

Et il a été jugé qu’il ne les lirait pas.

 

J’aurais pu essayer de les sauver.

Mais ce n’était pas mon rôle :

Il y a des aventures où je n’ai pas ma place.

 

Que sait-on de l’histoire des mots qui voyagent et s’effacent ?

De ce qui a été dit, mais ne sera jamais lu ?

Le jour se lève, lugubre, sur la plaine. Le brouillard s'étend, rendant la vue impossible.

Des âmes perdues, je les sens, se promènent.

Elles me cherchent, et malgré le brouillard, me trouveront.

Je n'ai pas envie de traiter avec elles : elles veulent des choses que je ne peux pas offrir, pensant à un trésor.

Elles imaginent que ma magie peut les retourner à la vie.

Et que, d'âmes errantes, elles deviendront enfin quelqu'un.

Mais je ne peux rien faire si leur cœur est vide, quand bien même elles en auraient un.

Et je connais trop ces âmes tristes, qui viennent pour envahir, se rassasier, qui prennent et repartent sans rien donner.

Le jour se lève, lugubre, et ma porte restera fermée.

On se fabrique, on se répare, grâce à de grandes expériences, et de petits bouts de scotch.

 

Avec le temps on apprend : on recolle, raccommode, recoud.

Trois fils, une aiguille, tout ira mieux, il le faudra bien…

 

Jusqu'au jour où

Rafistoler n'est plus utile, la leçon a été comprise.

 

Quelque part, un peu de magie :

Le scotch se détache, les fils se décousent,

 

Mais on tient tout seul.

 

On sent qu'on n'aura plus besoin des ciseaux, du fil, de l'aiguille,

Ni de rapiécer au fur et à mesure.

 

Quelques autres transformations s'opèrent encore…

 

Ensuite : la complétude.

 

Ceux qui, avant toi,

Ont eu des vies similaires,

Cherchaient leurs réponses

Également dans le ciel.

 

Comme tu le fais

- Quand tu te rassures avec la lune

Quand tu espères aux étoiles,

Et quand tu t’incline devant le soleil -

 

Leur vie n’était pas si différente,

Tout a toujours été là :

L’existence, les espoirs, les mystères…

 

Tu crois être la seule personne

A te tourmenter et demander,

Mais tu n’es qu’une petite âme

Parmi les milliards avant toi.

 

Il y a ceux qui voyageaient

Pour trouver leur sagesse,

Questionnant partout où ils allaient.

 

Et puis ceux qui restaient

- Pour toujours au même endroit -

Mais interrogeant la vie

Au cœur des grains de poussière…

 

Ont-ils trouvé ce qu’ils cherchaient ?

Ont-ils eu toutes leurs réponses ?

Ont-ils continué à courir après

- Même s’ils pensaient avoir trouvé ? -

 

Je pense à eux, à tout ce que l’on a

- Et qu’ils n’avaient pas -

A tout ce qu’ils avaient,

- Que nous n’avons plus -

 

Et comment l’on passe toute une vie

A se croire seul dans le vaste mystère.

 

Alors que toutes les questions ont été posées

- Bien avant nous -

Et seront encore posées

- Bien après nous -

 

Et comment les réponses sont différentes

- Chaque fois -

Brillant de l’éclat unique

De l’être qui y a répondu.

Ne mens pas à la magicienne :

Elle sait tout, voit tout, et comprend tout...

 

Elle a des yeux d'aveugle, mais elle voit autrement.

 

Une seule rencontre lui suffit pour décortiquer ton cœur,

Et parcourir les tunnels de tes plus sombres pensées

- Avant même que tu aies parlé -

 

Elle a dans sa besace quelques tours de magie

Et te les montrera si tu restes gentil.

 

Mais, si d'aventure tu te montrais démoniaque,

Elle a aussi tout ce qu'il faut pour parer aux attaques.

 

Ses yeux ne sont pas si aveugles : elle les ferme par choix,

Et s'ils étaient ouverts elle verrait encore mieux...

 

Mais elle a connu - et beaucoup trop souvent -

Les cœurs durs des hommes, leurs façons d'être fourbes,

Et le peu de respect qu'ils ont, les uns entre les autres.

 

Depuis lors, elle vit recluse et refuse de recevoir.

Mais je sais qu'elle sort parfois,

Et si jamais tu la croises, je te le dis :

Ne lui mens pas.

 

Tu peux lui faire confiance :

Elle ne joue pas avec les vérités qu'elle sait,

Mais elle ne supporte pas qu'on lui mente sur ce qu'elle voit.

Immobile comme une statue de marbre,

Restant accroché à tes fêlures,

Faisant porter aux autres la blessure...

 

Mais ce n'est pas comme ça que l'on avance.

 

Il faut se détacher du socle,

Briser le marbre, libérer les blessures.

 

Mettre les pieds en chemin, et porter le poids avec tes propres mains.

 

Immobile n'est pas un bon destin.

 

A trop marcher, on peut se perdre, certes...

Mais je préfère être perdue que rester où j'étais.

 

Et il vaut mieux être libre qu'enfermé dans la pierre.

 

Chacun choisit ce qu'il fait comme il le préfère,

Mais rester dans le marbre, c'est aussi toi qui le décide.